Темнеет рано и невзрачно,
Под пеленою серых туч
Стоишь, как в сумраке чердачном,
И подобрать не можешь ключ
Ни к настроению, ни к слову,
Ни к отторжению себя
От мыслей пагубно-свинцовых,
Что душу в сотый раз дробят
На очень острые осколки
Воспоминаний о былом,
Как тракт дробится на просёлки,
В конце поросшие быльём.
Но ты идёшь туда, хоть знаешь,
Что там, конечно же, тупик,
И даже чувствуешь, как тает
За мигом миг, за мигом миг…