Я не хочу писать тебе стихов,
Тебе их пишут уж который век.
Рабов отрада, сладость от оков -
Всё вижу я, обычный человек.
Пусть шёлк волос, живых изгибы линий
Из уст других тебя боготворят,
И как бы ты не тешилась, Богиня,
Стихи мои о прочем говорят.
Но мне судьба, увы, не то гласила.
Опустит на меня Богиня взор
И вот уже, противиться не в силах,
Я в честь неё рисую сей узор.