Когда померкла солнечная высь
И небо озарилось лунным светом,
Чтоб выяснить, кого считать поэтом,
Все звери на поляне собрались.
Взял слово одряхлевший мудрый Лось:
- Я прожил жизнь и понял всё ж однажды:
Поэт, друзья, живёт буквально в каждом!
Мне их немало видеть довелось.
Вот взять хотя бы кумушку Лису.
Средь бела дня утащит Птицу, Зайца
И будет вдохновенно улыбаться,
Сыскав нору мышиную в лесу.
Иль Заяц наш. Без рифмы, от балды
Начнёт в снегу писать такие строки,
Что, взяв своё начало на востоке,
На запад приведут его следы.
Иль всеми уважаемый Медведь.
Средь старых пней кладёт такие кучи,
Что сразу видно - он поэт могучий!
Настолько, что и сам готов реветь.
А наш непревзойдённый Соловей?
Он валит с ног любым своим твореньем.
Но зависть не рождает вдохновенья!
Не прыгнешь выше собственных ушей.
А люди - что? У них и жизни нет!
Придут раз в год с корзинкой утром рано,
Побродят с умным видом графомана -
И в город! Спорить, кто из них поэт.