В гранёный ствол уходят пули,..
Александр Пушкин
Он на дуэли ранен пулей,
Народным был, презрел народ.
Стоял поодаль снежной бури
Промеж вельмож, промеж господ.
Промеж вертелся интриганов,
И гибель предрекал тиранов,
В забаву, превратив дуэль.
И бродит ревности в нём хмель.
Он убеждён, что пуля-дура:
Стрельба охоты веселит,
И воспевает мой пиит
Соблазны под крылом амура.
Бессилен был его друг Даль:
Как мог он муки облегчал.
В предсмертный час скорбел у ложа.
Никто той пули не достал.
Всё оказалось в воле божьей.
А может Пушкин жить устал?
Устал от невских мрачных вод?
Его ума сомнений плод.
И жизни праздной мишура,
Дворцов постылы вечера.
Свинцовой, медною ли пулей,
Не всё равно какой сражён?
Под грудь, под рёбра поражён.
В бою роятся словно улей.
На Чёрной речке лишь одной
Сражён он пулей роковой!
15 ноября 2016 Х.В.