Есть паром, но декабристом очарована душа.
Он цветёт, цветёт и искры убегают от меня.
И меняется пространство на чужое и своё.
И чего-то всё же жалко, жалко очень, вот и всё -
Отделиться от родного, оторваться, как листок.
Называю старым домом новый дом давным-давно.
И бегут к нему внучата, санки, лыжи, звонкий смех.
А квартира мамы, брата это всё в другой стране.
И когда-то мне родная, но забывшая меня,
оторвавшая от края, чем я ей не так мила?
Я взрастила свою рощу, возвела свои дома,
сад мой, соловьями полон и синицами, сполна.
Кто она - страна чужая? Неужели отчий дом?
Будь она воспоминаньем, что мучений прежних полн.
В серой кофточке гуляю, в небо серое смотрю,
а потом я воспаряю и того гляди - тону
в этом новеньком пространстве, без которого не жить.
Это в городе Саранске мама хочет позвонить:
Как там дочка моя Вера? Как идут её дела,
вдруг внучата заболели или с правнуком беда?
Телефон опущен, тихо за окошком снег летит.
Вот луна краснеет дико, звёзд сопение хранит.
Испаряется волненье, начинается игра
над всемирным обретеньем лунного веретена.
И пока не вышло солнце, дождь по окнам не стучит,
всё, что было невозможно на душе свечой горит.
А потом обед и вечер, а за ними - снегопад,
чтобы побелели беды и ушли в вишнёвый сад!