Город ушедших. Бессмысленность жалобных фраз.
Проще, всё помнить. Попытки вернуть - бесполезны.
Где их огонь, тот - снедавший, который угас?
Где всё тепло, что так грело и было столь лестно?
Тихо в аллеях, от прошлого пыль на ветру.
Тени бледнеют, иные совсем не известны.
В шорохе листьев грустить и брести по ковру
выпало нынче. А всё-таки это чудесно,
жить, вспоминая истории выцветший крой;
мерить шагами - прошедших столетий картины.
Спите спокойно, оставив волненье: я - свой,
ищущий света, хоть в этом мы с вами едины.
Призрачный город. Гранит усечённых усадьб.
Все здесь равны и не ищут уже преференций.
Нет тут рождений. Не будет гуляющих свадьб.
Вот и ворота, граница для горьких сентенций...
Будем же, жить, оставляя печали юдоль
тем, кто нашёл здесь пристанищу место навеки.
В сердце укроются память о горе, и боль.
Путь предначертан извечно судьбе человека.
... Ныне мы сами - фарватеры и маяки,
лоции пишем - для наших детей и знакомых
ждущих, как манны - касания доброй руки,
радость нашедших - меж стен, им привычного дома...