Сон приходит изнурять,
щупальцами душит.
В окнах тень нетопыря -
сплющенные уши.
А на небе две луны,
слизистые лини.
Проплывает между них
Бог на цеппелине.
Кто же, кто наворожил
сон мне этот к ночи?
Перочинные ножи
белы рёбра точат
в ледяной коре дворов.
За корой - суеты...
Кто-то в доме нездоров,
мнит себя поэтом.
То ль безумен, то ли пьян,
то ли, вовсе, помер...
Курит улица кальян,
кутаясь в пуловер
из метельной слепоты,
из дорожной каши.
Будут снова нажиты
вирусы да кашель.
Вот большой утиный нос
осени дал маху -
он с размаху в зиму врос.
И смекает пахарь,
что покуда не резон
доверять озимым!
Зуммер вдребезги мой сон...
дребезги — в корзину!