Все стихи от боли, это логично, но
Безнадежно как-то. Я не об этом, в общем.
Посмотри — я пуст, — внутри, как в ките, черно,
Как в зеленой проруби темная гладь полощет.
Сомневаюсь, но, не думая о плохом,
Продолжаю жить взаправдашним понарошку.
Вся любовь из боли, многое об одном
Розовеет кровью, как на снегу морошка.
И наука жизни нас наставляет на
Имитацию души в тонкокожем теле.
Я снаружи светел, но до немого дна
Достаю ночами, в мятой дрожа постели.
Здесь любой для боли создан и окрещён,
Впопыхах из храма выведен в ночь на паперть —
Вот и нам стоять вдвоём до конца времён
И слезами горькими, тесно обнявшись, капать.