Уже не нужно быть «во лбу семь пядей»,
Не нужно плыть «за тридевять морей»,
Крутить свои седеющие пряди
И ждать, и волноваться у дверей.
И можно каждый день не убираться!
За столько лет дошло, что вечна пыль!
И мы - продукт той пыли, если вкратце,
Разбросанной на миллиарды миль.
Но что же делать? Надо что-то делать!
Не сиднем же на лавочке стареть
И не носиться дурой угорелой,
Чтоб уши всем соседям протереть…
Писать стихи! Не трудно и не пыльно.
Всегда почётно звание поэт.
Одеться в бутике посексопильней,
Хоть там, чего ты хочешь, вечно нет.
Зато к себе так манят «секонд хэнды»,
В вещах тех помер не один пиит.
Накупим, и сварганим «уик-энды»,
Забыв, что по ночам душа болит.