До рассвета из дома и к ночи обратно назад,
по пути –
пару слов и чего-то съестного к столу.
Наревутся дожди, им на смену придёт снегопад,
но и он, как положено, место уступит теплу.
Ко всему привыкаем –
к метелям и южным ветрам,
к бою старых часов, убегающих вечно вперёд;
обижаясь, прощать, понимая, что в принципе сам
виноват в разногласье,
а время обиду сотрёт.
Привыкаем ворчать, но в пространстве оклеенных стен,
засыпая, не ждать разрисованных сказками снов,
погружаться с утра в ненавистный свой собственный плен
и при этом никто измениться пока не готов.
Не поверю, что силы не хватит на новый разбег.
В ежедневно-привычном сокрыта своя красота.
Кто сказал, что удача на свете дана не для всех?
Просто эта вершина тобою пока не взята.
***