Если был бы я поэтом
Я наверно писал о любви,
Не сидел наверно в пабах
А купался в объятьях твоих.
Но сижу я с мордой угрюмой,
Заливаясь напитком дрянным,
Заставляя носить мне бокалы
И напрасно порчу листы.
Где то там за окном поливает,
Мерзопакостная, мокрая мразь.
Ну, а ты наверное дома,
На слона своего улеглась.
Сам же я, сижу и мечтаю
Оказаться на месте слона,
Утонуть в счастливых мгновениях,
Прикоснуться к мягким губам.
Но в руках у меня лишь бокал,
Осушённый до самого дна
Томно сижу, бормоча лишь губами:
- Знала бы ты, как сильно ты мне нужна.