Знаешь, дело даже не в чертовой осени.
Дело даже не в книжках с картинками.
Дело не в лезвии, не остывшем еще от крови.
Жаль - друг друга не переносим мы,
И могли бы быть половинками,
И могли бы любить с тобою одной любовью.
И на крышах серых заводов, рискуя сорваться вниз,
Целовались, а ветер безумный валил бы с ног.
А потом, взявшись за руки, вместе - шаг вперед, за карниз,
Полной грудью вдохнув одиночества едкий холодный смог.
Только - ты напиши мне о том, что всё хорошо.
Я попробую представить, что ты мне лжёшь.
Мне нужна вся ты, без остатка, и что-то еще.
И поэтому буду верить, что ты придешь.
Знаешь, дело даже не в лезвии, не в стихах.
Даже не в безумии, и не боли.
Не в моем алкоголизме и одиночестве.
Всё, что живёт во мне - пустота и страх
От того, что нельзя называть тебя моей любовью.
И от этого мне всё чаще подохнуть хочется.