Как из поганого ушата,
По миру ходят матрикаты.
Перерисованы с людей,
Но с кучей адовых идей.
Их души чёрные-все смертны,
Мозги к добру и злу-инертны.
Соотношенье-десять к одному,
В лицо не распознать их никому.
Эмоции их-крайне примитивны,
К несчастиям людским-пассивны.
Им всем хватает дел своих,
Не трогали бы только их.
Их адская машина порождает
И в мир земной всё больше выпускает.
И вот при встрече говорит мне брат:
"Привет,братан,а ты-не матрикат?"