I. Зима
Вновь зима напала
на мою столицу.
Вновь тоскливо стало...
Может, застрелиться?
Черной пропагандой
мечутся вороны...
Может, элегантно
сигануть с балкона?
Белой штукатуркой
обвалилось небо...
Может, мне "на дурку"
поперхнуться хлебом?
Без еды и ласки
подыхают птицы...
Тянут тело глазки
в мыльную петлицу.
Хриплая простуда
в снежной ждет засаде...
Не приходит чудо...
Может, выпить яду?
Презирают звезды
жирный мегаполис...
Может, мне замерзнуть
в необъятном поле?
Жизнь похолодала,
вымерзли людишки...
Может быть, по шпалам
разбросать мне кишки?
Сумке на ключице
пусто без подачки....
Надо отключиться,
завалиться в спячку...
II. Весна
Вновь весна напала
на родной мой город...
Хочется мне Аллу
или, скажем, Дору.
Смех по лицам бродит,
солнце месит тесто...
И в штанах природе
стало слишком тесно.
Птахи скачут польку
в жидкой рыжей каше...
Ущипнуть бы попку
Ире или Маше.
Лучики нахально
лезут в окон щелки...
Ухмыльнусь похабно
первой встречной челке.
Радостно мошонке
от сопливых улиц...
По весне девчонки
реже крутят дули.
Но ко мне, как прежде,
не приходит чудо...
Где моя Надежда
или, скажем, Люда?
Одиночеств много
шляется по свету...
Где моя дорога
к Тане или Свете?
III. Лето
Пышною пехотой
вновь напало лето...
Мне давно охота
колесить по свету.
Воздух расплавляет
сгорбленную спину...
Мне бы на Гаваи
или Филиппины.
У сомлевших зданий
обгорают скулы...
Мне бы в океане
драпать от акулы.
Хоть бы гром бабахнул...
Солнце сушит души...
Хочется в горах мне
отморозить уши.
Словно в липкой сети
путаются планы...
Хочется висеть мне
в джунглях на лианах.
Багровеет морда,
бесится аорта...
Хочется комфорта
дорогих курортов.
Лондоны, парижи,
индии, гвинеи...
Я вас не увижу —
денег не имею.
Дорогим туристом
я, увы, не буду...
В поле жизни — чисто,
не приходит чудо...
IV. Осень
На родную землю
вновь напала осень...
Жизни не приемлю,
горло водки просит.
Прокисает город,
облысели парки...
Хочется за ворот
опрокинуть чарку.
Удирают птицы,
не приходит чудо...
Хочется напиться
под любое блюдо.
Желтые настилы
на асфальт ложатся...
Мне б не повредило
вдребезги нажраться.
Сердцу не удастся
заглушить конвульсий...
Хочется надраться
до потери пульса.
Узок мир и тесен,
хоть не видно края...
Нет без водки песен,
нет без водки рая.
Завтра скука снова,
и дожди по сводке...
Что-то мне хреново...
Не спасет и водка...
Эпилог
Год прошел — захлопнулся, как книга.
Проку было временем шуршать?
Повертел, раскрыл, увидел фигу...
И на полку пялишься опять...