Жил был на свете "истинный поэт".
Поэзию считал вином и хлебом.
Но вот, однажды, на закате лет,
Вдруг понял, что поэтом вовсе не был!
Как оказалось, он любил писать,
И, будучи заядлым графоманом,
Ему, признаться, было наплевать,
О чём писать, но лишь бы постоянно!
Открытием своим так вдохновлён
Сказать по правде, стал он изначально,
Что исписал всю мебель и балкон,
Себя в стихах бичуя нереально!
Когда же дело до того дошло,
Что он, раскрыв окно, упал с балкона,
Перевалило строк его число
Уже за десять тысяч миллионов!
Он исписал все стены у домов,
Стволы деревьев и покров дорожный.
И местный дворник, Петя Иванов,
Наутро матом крыл его безбожно!
Ну а поэту было наплевать.
Он за ночь так писать приутомился,
Что сбросив тело тихо на кровать,
Ушёл в рассвет и в неге растворился!
12.11.2016.