Всё может быть,
увы,
но только,
бога ради,
К чему мне эта жизнь?
Её страстей накал?
И как найти изюм
в зелёном винограде?
И чем наполнить мне
изысканный бокал?
Залить печаль вином?
Где видят твой затылок
Зелёный змей вина
и пьяный ангел зла?
И где ты под шафе
уснул среди бутылок;
И счастья недозрелая лоза
Тебя ведёт
кислинкою «Риоха»
Ах, где же он –
твой зрелый красный сорт?
Не Совиньон я Блан.
Мне с дураками плохо.
Всё может быть,
но там…
Средь этих кислых морд,
Я вечно одинок:
Пушистый
и невинный.
Я жажду так любви,
Где идеал не винный….