иногда нас тревожит далёкое прошлое,
прикасается к памяти детскими ручками,
и тогда нам так хочется верить в хорошее,
иногда - даже в самое, самое лучшее.
мы заходим по-пояс - в ту речку манящую,
вдохновенно читаем барто или пушкина...
иногда мы, не выдержав ненастоящего,
превращаемся в зайчиков с мягкими ушками.
и напрыгавшись вдоволь под ёлочкой маленькой,
дооравшись до хрипа, до горла саднящего,
мы приходим под вечер в объятия мамины,
и бежим в сновидения - от настоящего.