стихи писать - ***вая затея.
от строк становится зависима душа.
и раз за разом,чем то новым вея,
они на лист ложатся не спеша.
они - диагноз нашего предела.
когда нам явно есть чего сказать.
мы ищем тех,кому до нас есть дело,
что б те могли читая сострадать.
и даже в радостном несем частицу боли.
и рвем безумием себя на лоскуты.
и вот,кровоточащие мозоли
подарят вам прекрасные цветы.
это не радость,а печальная расплата,
каким бы добрым не казался с виду стих.
душа- как одиночная палата,
и каждый пишущий в ней небывалый псих.
поэтом быть - ***вая затея.
кому то постучатся в англетер.
кому то,как последняя идея,
печально в сердце смотрит револьвер.