Ветер простывший чуть хрипло,
снова исполнил ноктюрн,
как я к разлукам привыкла,
в сонме забытых фигур.
Душная мгла разногласий,
как и судьба в круговерти,
слабости Бога для пассий,
всем остальным- только черти.
Что это? Спесь иль усталость,
кто постучал в мою дверь,
иль одинокая старость,
сгорбилась здесь от потерь?
Близятся темные ночи
и аккуратно печаль,
от счастья грешные очи,
спрячет тайком под вуаль.