С виртуальных страниц многочисленных сайтов
Льется бурный поток человеческих грез,
Полистайте вы их, не спеша почитайте,
Постарайтесь ответить на вечный вопрос:
Что является здесь настоящим искусством,
Почему тут подделка и мысленный хлам
На вершине их рейтинга? Мне стало грустно,
Потому, что в тени настоящий талант.
Мало их самобытных и честных поэтов,
Тот, кто нервами платит за силу стихов,
Кто смеется и плачет на поприще этом
И страдает безвременно в поиске слов.
Млеют дамы от розовой патоки сладкой,
Примитивных, безликих стихов о любви,
Плодовитые бездари льют ее кадки,
Привлекая душком на страницы свои.
Слились авторы там, без особых претензий
На талант, и воздвигли «ты мне – я тебе»,
Шлют для рейтинга «другу» каскады рецензий,
Чтоб помочь победить не в талантов, борьбе.
И сюда просочился расчет примитивный –
Если рейтинг высокий то значит – поэт!
Дух борьбы здесь не творческий, просто спортивный,
Никакого искусства в помине тут нет.