Дед курил на крыльце, папиросу сминая,
Взгляд прищуренных глаз горек, словно чеснок.
Жизнь скрутила тоскою до самого края.
Так судьбою сложилось - он был одинок.
Молчаливые дни без семьи сиротливы,
Слишком долгие ночи, те просто без сна.
Старость пахнет мочой, валидолом, уныньем,
Подведеньем итогов частенько грустна.
Он свободу ценил (мол, зачем эти клети?),
А теперь крик застыл, оглушая виной:
Шли к нему в редких снах нерождённые дети
С ней, отвергнутой, той что могла быть женой...
Картинка из интернета.