Хруст капусты в ушах, а не звон.
Шепчет небо зрачкам “махагон”.
Предзакатна печаль уходящего в ночь -
беспричальна.
Я который уж вечер живу,
норовя отхватить от “ау”
эхо, формы и цвета иных,
чем они изначальны.
Точит крыши, как зубья пилы,
ветерок - дуновеньем немым,
и сверяет по компасу градус
своих отклонений.
Если контуром крыш распилить
небеса, то, вполне может быть,
прочитаешь по кольцам - на спилах,
ушедшее время.