Рука потянется к бумаге и выведет:
«Досада дворникам...»
И все? И все.
И мыслей нет.
Лишь, запрокинув голову, останется лететь.
Высоко.
(Где с л о г
неправильным становится: ударным.
И обретает крылья.
Сам, не желая, пускается вослед.
Иль впереди, как следует герою моему).
Полет – не выбор. Рок. Удел.
Счастливая случайность совпаденья.
А счастье? Выбор?
Выбор. И явленье
в душе
ростка, бутона, звука… Плача.
Мелодии, чей темен глас. Томителен и томен.
Мой выбор – музыка.
С тобой одной, в тебе я познаю любовь.
Чей лик склонился надо мною, как над чадом.
И ласка тает на щеке, бела.
Как лист бумаги, на котором
моя рука выводит жалкое «досада»?
(Забота? Маета. Тщета...)
…И тает на щеке. Как поцелуй. И обеляет.
Не нежность. Нега – милость.
И музыке моей – любви – лететь...
________________
Благодарю тебя...