Выше колеса обозрения на макушке дерева вороны
Перекрикиваются, перелетают поверху, вместе мечутся одновременно.
И никак не выберут сторону.
Осень виснет. Сквозь холод пробилось тепло и пульсирует болью в затылке.
Что-то умерло, что-то до срока ушло, что-то держится на паутинке.
В мягких сумерках шорох неверных шагов, проб следы и бездарных ошибок.
Если умерло, значит, уже отжило, я хватаюсь за паутинки.
Может, выехать на цветном колесе выше дерева, там, где вороны?
Может, нужно всё в небе бросить, отойти от метаний в стороны?
Чтоб на самой высокой точке, потеряв прозрачные крылья,
Вниз спускаться,- скрипя, ступенчато, с механическими усилиями.