Где листья клёна золотели,
вчера всю ночь мели метели,
и серебром высокой пробы
сияют поутру сугробы.
А белизна - сойти с ума,
ты просто выдохни - зима,
и нас с тобой не январи,
а серость на душе старит.
Всему - свой срок, а нам - свой век,
не доживёт до мая снег,
вернёмся через сто веков,
он в окна - стайкой мотыльков.
День обещает быть хорошим,
насыпь в кормушку больше крошек...
за то, что выжила синица,
забытый нами грех простится.