Синяя бязь утра,
Холодно на террасе.
Травы седой пудрой
Сонный ноябрь подкрасил.
А по стене фасада
Ветер стучит ставней,
Дерзок, как ты, когда-то,
В страсти своей давней...
Осень почти раздела
В нашем лесу осины...
Помнишь, туман белый
С запахом древесины?
Прошлое не вернётся,
Больше не жду чуда...
Тучи проглотят солнце,
Морок...
Тоска...
Простуда...
* * *