Слова, слова,
как птичьи стаи,
из уст, с пера
легко слетают...
А где же смысл,
что синей птицей
слов пёстрых
в стаях сторонится...
Слова, слова, -
вновь вяжут спицы
ажурность фраз
и блеск зарницы...
Но стыдно вдруг
за гомон их,
за плоскость тем
и слабость рифм...
Слова, слова...
Не запереть,
не укачать,
не усмотреть, -
летят наивно наугад,
как небо чертит звездопад...