Пишу свои строки дождём на оконном стекле,
Распускаю по нитям вЯзанку ранней зимы,
Где-то кометы сгорают в неистовой мгле,
Средь лишённой покоя космической кутерьмы.
А в мире твоём всё сегодня, наверно, не так,
Вместо капель дождя на окне яркий солнечный блик,
Любуешься небом, наслаждаешься пением птах,
Не можешь иначе, ты весну во всём видеть привык.
Я снова пишу, слово за слово, как снежный ком.
Мне сказать тебе правду, будто бы проще в стихах,
Знаю, при встрече вдруг снова начну не о том,
О далёких планетах и призрачных берегах.
Во вселенной твоей, сейчас утро, наверно, уже,
На балконе пьешь кофе, жадно вдыхая рассвет,
Мелодия джаз, как обычно, звучит на душе,
Вокруг разливается теплый, загадочный свет.
А я всё пишу. Время сыплет осколками дней,
Прядь событий и чувств накрутило веретено,
Я обо всём, наизнанку, без тени сомнений,
До капли последней разлито по рюмкам вино.
Завершив, ставлю точку. В окне забрезжил рассвет,
Должна очень много сказать, знаю точно поймёшь.
Никаких Ноу-хау. Обычный бумажный конверт,
И адрес, чернилами, купленными за грош.
Творенье моё могло бы к тебе полететь,
Ярким солнечным днём спешил бы в твой дом почтальон,
Но опять не смогла себя как-то преодолеть,
Уверенность ночи растаяла призрачным днём.
Не в почтовом вагоне, и не в сумке на толстом ремне,
Моё откровенье, на тонком бумажном листе,
Доживает секунды свои, исчезая в огне…
Завтра прежняя жизнь, другие слова, и люди рядом… Не те.
10 ноября 2016г.