Я не думал, что стану великим поэтом,
Размышляя о жизни в стихах.
Не нашел я конкретных и нужных ответов,
Только холод остался в руках.
А ведь был я когда-то полон азарта,
Жажда жизни кипела во мне.
Но гадалка,предвидела карту-
Цветной джокер в кровавом огне.
Не поверил, избил и прогнал:
В моем доме не место поверьям.
Я себя неуместным считал,
Словно птица, лишенная перьев.
Ведь не важно мне кто надо мной,
И какое имя у бога.
Мой вопрос лишь один, он простой:
"После жизни, какая дорога?"
Может быть, это лишь дивный сад,
Что зовут христиане Эдемом.
Или- это обугленный Ад,
Угнетающий душу, серый.
Может быть,это тропы в лесу
Или пропасть длиною в столетья.
Я в стихах неземную красу
Покажу еще глупеньким детям.
Я за жизнь побывал во всех странах,
В каждый храм ступала нога.
Только нет ответов желанных
Ни у близких, ни у врага.
Но сейчас ощущаю я чувство,
Будто близко шествует смерть.
Ей, увы, наплевать на искусство,
Смерть сама себе крепкая твердь.
И в последние жизни минуты
Я спрошу: "Так зачем мы живем?"
А старуха с косою:"Тьфу, ты!
Все узнаешь, когда мы придем."