На отшибе

Владимир Иванович Насонов
От крыльца идёт тропина
и за рощей исчезает.
                Снег знакомую картину
                заметает, заметает.

Лишь вчера весна буяла,
алым цветом увитая.
                У ворот ветла стояла
                золотая, золотая.

Как судьба играла нами
ни одна душа не знает.
                Память белыми снегами
                заметает, заметает.