Ждать дано много лет одной только ей
деревеньке моей, где с печуркой теплей,
у плетня, где берёзы нет песни светлей,
над обрывом реки, где нет ивы грустней.
А изба ещё пахнет парным молоком,
пахнет сеном с лугов заливных за окном,
пахнет мамой в халатике лёгком цветном,
отдыхавшей в тени на крыльце вечерком.
Над избушкою крупные звезды висят
и глядят как осенние листья летят
на пустые дорожки, ведущие в сад,
и как алые гроздья рябины горят.
Лишь потопчется ветер у калитки немного,
снимет шапку и тихо своею дорогой,
как бродяга уйдет, а быть может под кленом
посидит у дороги с тоскою зеленой.