Жизнь военных, линия пунктира,
То веселья бал, то шума бой.
То сиянье праздного мундира,
То пропахший потом полевой.
Служба, это как игра в рулетку,
Можешь никогда не воевать.
Все, похоже, будет на конфетку,
Не стрелять тебе, не убивать.
И награды, овощным салатом,
Часто капают тебе на грудь…
Только иногда встречают матом,
Те, кого из боя не вернуть.
Или попадаешь прямо в пекло,
В жерло необъявленной войны,
Твою душу засыпает пеплом,
И плохие часто снятся сны.
Просыпаясь в крике среди ночи,
Не поймешь, ты точно сны глядишь!?
То ли в них дерешься что есть мочи,
То ли здесь от ужаса дрожишь.
Но финал один у всех военных,
Где бы ни закончил жизни путь.
Из камней гранитных обелиски.
Плач жены и траурный салют.