Тетрадь

      

...я умирала
смолкли соловьи
чернела осень
не светились ёлки
и тополиный пух казался колким
и не было ни неба, ни земли.
И бег Оки был непомерно зол
и луг стал одинок и обессмыслен.
О, чудо-Человек! Как ты зависим!
Как кровное цепляешь за подол!
Сжимаешь воздух, силясь удержать,
целуя фотоснимки обречённо...
записки горем умопомрачённой,
спустя года, вернула мне тетрадь.
Такую наготу в бесстыдстве чувств,
болезнь слепую, потерявшей силы,
кружившей у заснеженной могилы -
как громок был шагов холодный хруст!
А надо было просто отпустить.
И отступиться. И скорбеть с молитвой...
Тетрадь по пальцам полоснула бритвой -
сожгу её, чтоб помнить, чтобы жить.

       09.11.2016 г.