Вошла как всегда – в правой ручке лорнет,
Окинула взглядом картины и стены,
Натурщицу в розах и свежий букет
И замерла рядом…лишь ноздри, измены,
Искали дрожащие, взгляд клокотал…
И перья на шляпке тряслись в возмущенье…
Художник в картине…черкал и шептал,
Не слыша её, не моля о прощенье…
А искренность гнева ничтожно мала.
Играет, красуясь и знает Графиня,
Что девка в цветах ею быть не могла,
И там на портрете - она героиня…
Художник склонил и четыре часа
Стояла, сидела…он делал наброски.
Картина потомкам? Приказ - небеса?
Да будет Вам лгать, как скажите, причёска?
Лицо…кисти рук…словно слепки с живой.
Но тело в отличиях…груди и плечи.
Лепил скаковую творец с гужевой…
Холодное жало в груди…мир не вечен,
А там, в зазеркалье, она - не она?
Увидит плюющихся, взгляды косые…
Забросьте, прошу, Ваши косточки сна!
Натуру берите…и душу…босые…
Решилась довериться Вам…имена
На этом холсте пусть читают потомки…
Шепнула: хотите, добавьте – жена,
Но так, чтобы эхо стучалось к негромким…
09.11.2016 г. A-V-A