Опять метет метель в чужих дворах,
Вплетая в косы месяцы, недели,
Качая на веревочных ветрах
Чужие принадлежности постели.
За окнами мерцает теплый свет –
Там чья-то нежность, ласковые взгляды.
И незнакомый чей-то силуэт,
И на плече следы чужой помады.
А где-то смех растопит синий лед,
И чья-то страсть расплескивает стужу …
Но где уста, которые – как мед?
И легкость где – чтоб босиком по лужам?
Нет, я уже не верю в теплый свет
И в те сердца, что над метелью властны.
… А жизнь –
она, действительно, прекрасна!
… Пускай любви в ней не было и нет …