***

Ходил усталый путник по домам
Дрожал от холода, об стены руки грел
Там где печные трубы вьются между рам
Там где один фонарь так ясно бел
Открылась дверь, поскрипнули замки
И даже вроде бы и женское лицо
Шаги отверженного больше чем легки
Он как стрела бесшумно прыгнул на крыльцо

Там взгляд печальный и сомнений сто
- Хотите вы поесть и ночевать?
И даже не спросила: кто здесь? А вы кто?
Дверь распахнула - нечего здесь красть
И шел за ней по темноте почти
Пятно лишь прыгало доверчиво как сон
Спадающий в ничто фитиль свечи
И стены почерневшие тон в тон.
Так много поворотов
Коридор - какой-то бесконечный, слышишь, эй!
Быть может я здесь лягу? - эха мгла
И тишина пустая перед ней
И справа чернота и слева глушь
И впереди звенящее ничто
Как будто собиратель наших душ
Открыл свой чемоданчик - кто за то?

Куда бежать, куда смотреть и видеть?
Как здесь сейчас существовать?
Он, собиратель, может душу выпить
И бросить здесь остатки - как пить дать
И надо что-то делать, рвать, корежить
Бежать или зубами стены грызть
Открыл глаза. Там небо. Да. Все то же
Тут заново искать глобальный смысл

Устало встал, одернул по привычке
Тряпье, что обрамляет, лижет то
Что стало для него вполне обычным:
Без дома, тело, холодно. Пальто?