Витают строчки в воздухе, но не ловятся.
Наверное, хотят, как птицы, в тёплые страны.
Я засыпаю. И обида не помнится.
Сны осенней порой слишком странны.
Я засыпаю. И снова чудится,
Будто я кем-то куда-то позванный…
Будто сияет мне в этой шумящей листве
Путь бесконечный, от века данный.
Да… Сны в эту осень воистину странны.