Пишу пейзаж с усталым домом,
он даже дверь прикрыть не смог,
а ведь не возрастом изломан,
а тем, что долго одинок.
И косо смотрят в небо трубы
от двух растресканных печей,
и всем своим щелястым срубом
дом признается, что – ничей.
И дух жилой давно из дома
ушёл, сыщи его поди -
ну, как остаться тут живому?
Дом загибается один,
покорный всем пришедшим бедам,
и лишь мечтает: хорошо,
чтоб кто-то хоть бы напоследок
в дверь растворённую вошёл…