Солнечные розы
Разбушевалось тепло в южном ноябре.
Деревья собрались цвести, но голые – куда?
Розы высунулись с цветника – и это, по-вашему, не бред?
Ах, роза. Какая же ты чудачка… Нет – я – чудак.
Всё, ребята, сами знаете. Всё – исключительно всё – не так.
Россия приснилась мне конституционной монархией без алой и белой роз.
У царя из дома Романовых-Рюриковичей красивый дворец в одном из дачных посёлков Санктъ-Петербурга.
У меня, разбоярина, борода до галстука, и вечный склероз,
чтоб крест тельный видели все, я в храме стою на паперти с пенсионерами, поддерживаю сильными руками демиурга,
держа портрет Пореченкова (по ошибке и вверх ногами)
и одну красивую розу.
О, роза. В феврале семнадцатого года коронуется император в Зимнем дворце.
Заводы, земля, автоматы – колхознику, токарю, солдату, матросу, зарплату - единороссу.
Какая же ты чудачка, роза… Стеклянная, светлая, сонечная, в кипарисовом крымском ларце.
Меня пригласили пить японский чай с микадо и императором, лучшая коронация – чайная церемония.
Я цежу чай и многозначительно киваю японцу и русскому: татарин Али-Баба, турок Карсун, монгол Сигал Цере, с Донбасса Сева Стополь, с Одессы Моня и я.
О, роза, роза…. Солнечная роза…
***