Идеальных людей не случается,
Стопроцентных идей не бывает.
Кто-то с кем-то внезапно прощается,
Половинкою быть прекращает.
И уходит, зачем-то, воинственно
Все претензии, вдруг, предъявляя.
Не к кому. А от жизни единственной.
В одиночестве быть… Оставляя.
Кто-то ждет идеального случая.
Убеждая себя в перспективах.
Ничего у него не получится,
У него все возможное было.
Ну а с кем-то давно уже кончено.
И поставлен уж крест на могиле.
Где-же счастье, которого хочется?
Где-же время, когда мы любили?