Белый снег - чистый лист бумаги,
Что напишет на нём зима?
Эпопею скитаний иль враки...
Если б знала она сама...
Ведь соавторов - тьма! Миллионы
Ног, колёс, разномастных шрифтов
Настрочат, как железом калёным
Сотни тысяч никчемных томов.
Прочитать я их все не успею,
И стараться не буду, поверь,
Я от снега настолько дурею,
Что всю зиму не выйду за дверь.
Мне милее мой автор любимый:
На пожухшем под снегом холсте
Иероглиф напишет «подснежник»,
Открывая дорогу весне.
А потом, оседлав вдохновенье,
Он завалит цветами, травой,
Что ни день, в письменах откровенье,
Что ни слово, то радость, любовь.
Не устану читать эти строфы,
И пускай повторятся опять
Снег, узоры на окнах, сугробы,
Чтоб «подснежник» весной прочитать.