Есть право ждать. И вернуться назад...
Все, как и было, на этой земле.
Осень, у дома - заброшенный сад.
Время как будто увязло в смоле.
Это безумие - ждать вопреки.
Это безумие - верить тебе.
Год. Или больше. Мы так далеки.
Может, и правда, виднее судьбе...
Чем ты живешь? В быстром ритме забот
И в ярких красках чужой кутерьмы.
Здесь - старый дом, новый белый восход:
Стынет ноябрь на пороге зимы.
И рассыпает вокруг серебра
Искры - осколки желаний и звезд.
Пламенем белого стынет костра.
Скоро растает. Но все ли пройдет?
Стынет... И снегом ноябрьских картин
Тусклую серость прикроет едва.
В доме тепло, здесь натоплен камин -
С памятной грустью сгорают слова.
Тени огня на прогретой стене,
Ветер играет, как будто шагов
Слышатся звуки... По чьей-же вине
Нам не достигнуть чужих берегов?
И не дождаться никак. Никогда.
Страшное слово... Быть может, не зря
Нас развели навсегда города,
Выбор и жизнь - от костров ноября.
Что остается? Осеннее "здесь",
Тонкое - помнить и верить опять.
И не прощаться, пока еще есть
Право - вернуться и истина - ждать...