ведь было: "шифером шурша"... а вот взяла - и полетела!
реанимирует душа - в палате брошенное тело.
на жалкой маечке с утра /да, простовата, маловата/ -
пишу фломастером "пора! проснись и пой"... набита вата -
в бюстгальтер прошлой суеты. та суета, как ложь, без-мер-на!
но это - тоже, тоже ты: и эта грудь, и эти нервы,
распахнутые вечера, мартини в пластике, сосиска,
разборки, склоки , та-ра-ра... "а счастье, кажется - так близко..."
пластинка вьётся, как юла, и голос добрый и печальный
поёт о том, что я жила, себя в себе - не замечая,
себя в других - похоронив: венки и слёзы, речи, речи...
но даже этот голос - миф, и от прозрения - не лечит.
как хорошо на свете жить такой, как есть /с шуршащей крышей
писать стихи, ронять ножи/
то ниже плинтуса - то выше.