Лето кончится, солнце, мечты умрут,
Оставляя дыру в груди.
И по крышам домов, где тебя не ждут,
Барабанить начнут дожди.
Он, конечно, уйдёт, обнимая ночь,
Волоча за собой закат.
И ты сразу, конечно же, все поймёшь:
Больше он не придёт назад.
И внезапно зажжет, заболит внутри
Будто кто-то подкинул дров.
Эта осень заставит тебя из рифм
Строить щит от лихих ветров.
И посыплются звезды с твоих небес,
И разрушится мир вокруг...
Ты поймёшь, что он вовсе не бог тебе,
Не любовник, не муж, не друг.
Он был рядом с тобою, чтоб ты могла
Отыскать свой особый слог,
Научиться любить - и любить сполна,
Среди боли и между строк.
Не терять в себя веры - идти вперёд,
Осознать, что ответ - в пути...
Что пустыни, бураны и тонкий лёд -
Лишь причины себя найти...
Он тебе о свободе, о жизни пел,
О любви, что дана судьбой...
Оттого ли глядишь ему долго вслед,
Что он жизнь твою взял с собой?
Что свобода твоя испарилась вмиг,
Когда свой он ускорил шаг?
О таком, дорогая, не пишут книг...
Только ямбом. И чуть дыша.
Он был послан судьбою - сэнсэй, палач,
Как угодно теперь зови;
Он тебе объяснил - сколько ты ни прячь,
И ни прячься... не скрыть любви,
Как не скрыться от горечи и потерь,
От сквозящей дыры в груди,
Когда в окна чужие тебе теперь
Барабанят всю ночь дожди.
Юлия Александр, 2016