Ручьи – гремят, скворцы – свистят,
и сумрак – сер и сыр.
И оглушён Господний сад.
Затёртая до дыр,
до жалкой рифмы «сна-весна»,
который век подряд
бреду Сивиллою. Она
бессмертна, говорят.
Уже разбужена река,
и ожил громкий рот.
Орут птенцы скворцов с шестка –
и с ними двор орёт.
Ревёт, гудит и стонет век,
сминая тишину.
Нужна как прошлогодний снег
я веку своему.
А я паломница. Из рук
Господних воду пью.
Я лёгкий свет и светлый дух
и тишину пою.
Я тишина. А вы в бреду
стучите в барабан.
Глухой Сивиллою бреду…
Грохочет балаган.