На столике письмо, не пойте соловьи,
И просится само, что бы его прочли.
А я конверт боюсь взять в руки и открыть,
Реальности страшусь о, как бы не завыть.
Как будто льда кусок мне вьюга принесла,
Я делаю бросок к поверхности стола..
Печать не разомкну и так всё поняла,
Вот только не пойму: я есть, иль умерла?