Я красотой твоей польщенный,
любовью, искренне горя.
Тебе в забвенье, стих читаю,
в нем нежности, моей слова.
А ты послушав, вдруг сказала,
-к чему мне в ночь, твои слова?.
С кровати скинув, покрывало,
меня ты пальцем, позвала.
Мне слов твоих, -сказала мало,
мне от тебя, нужны дела.
Давай ныряй, под одеяло,
там дело есть, для языка.
А то все треплешь, толку нету,
не видишь что-ль?, изныла я.
Тебе отдамся, как поэту,
но по цене, для мужика.
Опять в любовь пропала вера,
ей правит похоть, а не стих.
И лезу я миссионером,
под одеяло, в тот же миг.