Старый звонарь
(перед Пасхой)
Как пасхальные яйца в корзинке, блестят купола
двух старинных соборов, впечатанных в кружево парка.
Суетится звонарь, в пальцах крутит и крутит цигарку,
бормоча сам себе: «Ну, сегодня я – аки пчела!»
Каждый колокол он начищал всю Страстную неделю –
коротать ожидание праздника лучше при деле.
Раззуделась рука. Нетерпением полнится взор.
И томительней прочих – вот эти часы… Вскоре хор
древней меди, встревоженный старческой крепкой рукой,
поплывёт кораблём, чуть качаясь в сиреневой взвеси,
где вселенские звёзды навстречу вскричат «Он Воскресе!»,
достигая намоленных храмов, сливаясь с рекой…
А пока озирается здесь немота ожиданья,
растворённая в храмовых сумерках, тексты Писанья
раскрывает причетник под слабым огарком свечи
(наизусть за века их запомнили здесь кирпичи).
Настоятель серьёзен, а дьякон почти что суров.
Только старый звонарь смотрит тихо с блаженной улыбкой,
уплывает она в небеса невесомою рыбкой,
притяжение грешной земли невзначай поборов.
С колокольни видны и река, и сады, и дороги…
Он – почти в облаках, знать, оттуда чуть ближе до Бога!
Через миг тонну меди благая летучая весть
покачнёт, чтоб заполнить до края пространство окрест!..