Поэт, воспевший одиночество, -
отлитый в бронзе он теперь.
Гляжу в глаза ему и хочется
забыть количество потерь
своих минут, часов беспамятства...
И не могу о них забыть.
Пускай другие позабавятся
над тем, о чем устали выть
в лесной глуши после полуночи
стаи озлобленных волков.
Опорожняю снова рюмочку
и я почти уже готов
пуститься в споры о политике,
о бабах в нынешней строке.
Потом вдыхаю дым курительный -
и так спокойно на душе!
Как на погосте или пустоши,
белым бело - уже зима!
Надену старое я рубище
и сгину после со двора.
Пока фантазия бахвалится,
плутает в чаще из лесов,
стакан мой снова наполняется,
освобождая от оков.
Нет рядом друга закадычного,
и стул напротив сиротлив.
В объятьях здания кирпичного,
я напеваю свой мотив
из сора - вам не очевидного,
что спрятан мною за дверьми.
Из опыта, порой, постыдного,
что наполняет мои дни.
24-29.10.2016