***

Лучше не смотри на меня так...
Я приучена улыбаться в ответ,
Задавать верные вопросы,
Чтобы продолжить беседу.
Мы будем разговаривать,
И все будет правильно:
Достаточно флирта,
Полуоткрытых взглядов,
Белизны зубов.
Разница будет лишь в одном.
Ты будешь думать,
Что я в тебя влюбилась.
А я - что, наверное, еще влюблюсь.
Потому что слишком много контроля.
Потому что много осознания,
Которое корка головного мозга
Не выпускает наружу.
Это осознание или другими словами ответственность
Будут меня, схватив за плечи обеих рук,
Трясти из стороны в сторону и кричать,
Как разгневанная мать:
"тебе что мало было?"
А я не то, чтобы так считаю,
Не то, чтобы так действительно хочу,
Но, прости, из принципа и из вредности засмеюсь и скажу:
"мало!"

В этот момент я все еще стою напротив тебя
И спрашиваю о твоем дне рождения,
Имеешь ли ты братьев, сестер.
А в моей голове продолжается второй акт.
Реагируя на твои ответы,
Я разрываю свою грудь слезами,
Вспоминаю, как это бывыет в конце концов.
Надеюсь, что этого больше не произойдет.
И в милых фразах, ожидании встречи и надежде, что ты наконец-то спросишь мой номер,
Я прошу об одном - не делай этого! Не очаровывайся!
Мой интерес о твоей жизни не подлинный.
Мне без разницы, сколько у тебя братьев,
И кто ты по гороскопу,
Мне просто жалко саму себя.
И поэтому я ищу очередную жертву,
Влюбившись в которую,
Смогу обвинить в критинизме происхождения весь мужской пол.
А вместе с тем еще раз убедиться, что пределы моей жалости к себе бесконечны.

И вот я все еще смотрю на тебя,
И разговор подходит к своему концу. Может, еще пару слов?
Когда в следующий раз увидимся. Хорошего вечера.
Хороших выходных.

Поднимаюсь по лестнице,
Открываю дверь,
Смотрю в зеркало,
Стеклянные голубые глаза,
Налитые лучшим французским парфюмом,
На отвратительном лице.
На которое эти же самые глаза не могут смотреть.

Отвернулась.

Телефон остался в заднем кармане джинс.

И снова жалость к себе.